那年。

那年花开。

灵动的笔尖勾勒着大片盛开的荼蘼。他问她为何只画这一种花，她说：荼蘼花开，花事了。

荼蘼花，盛开在最末。

我，是否能成为你心中不二的荼蘼？

他总是站在门外，看着她，然后微笑，却从未肯上前。他爱看她专注的眼睑在落日余晖中投下一小片看不真切的阴影。他爱听她的笔尖在纸上一下一下肆意地畅游，似微风拂过树叶间的轻快奏响。他爱在她收起画架时倚在门框上，然后开口同她说话，说起天空中飞过的鸟儿是棕色夹着一点点灰，说起门外的白杨树叶子又绿了三分，说起午饭后嬉戏的孩子被母亲拖回去午睡时脸上悲愤的情景。

她静静地听着，接着向他走来。他便退到门外，说一声：明天再来。

她扶着门框，有些迷茫。夏日的风是能吹到人心头的暖，她摸着心口的位置，感受到心脏律动，生命的进行。

她知道他已经跑远了，知道他明日定会回来，在露水划过青叶的晨间，伴随着第一声鸟鸣。

就像她知道荼蘼花会在最后盛开。

日复一日，她笔下的荼蘼花盛开依旧，他也仍旧站在门前，不曾走近。

直至另一个男子出现在他与她之间。男子握着她的手，一笔一笔，细细绘出最芳艳的花朵，却不再是荼蘼。有牡丹，玫瑰，太阳花……

她的笔下有了更多的色彩：天空中棕色夹着一点点灰的飞鸟，深深浅浅的白杨树下，倔强的少年。

在她的纸上热烈而安详地绽放。

他的视线落在那个男子握住她的手上，那只手骨节分明，修长有力。

他笑了，没等到黄昏便离开。

她似有所感地回头，可是那里只剩下了声嘶力竭的蝉鸣，还有绿得发黑的叶子在沙沙作响。

耳边响起另一个男子的声音。温和不及他的，好听不及他的，只是，离她这般近，声声入耳，直接落在心坎上。那坚定的臂膀环绕着她，引导着她，改变了她。

她微微侧过头，便听到了同样坚定有力的心跳声。

她是画家，只是三年前，失明了。

她需要这样一个可以握住她的手，帮她继续作画的男人，帮她回忆世间万物的线条和颜色，而不仅仅是那一簇白色精巧的，迟到的花朵。

这个男人姗姗来迟，却也伴她此生，不弃不离。可是，日复一日，门外的他，再没有回来。

她看不见。那日未至黄昏，他离开，泪水模糊了前方的路，白茫茫的一片，好像曾经盛开三载的白色花朵，在他的世界里，顷刻凋零。

心酸，却也欣慰。好似他三年的等待。

等待着她的幸福。雨水淅沥，打湿了散落一地的荼蘼，那白色的精致的幽香的花朵，盛开过，飘落了。

花事了。

他一步一步，走进夕阳的余晖中，金色朦胧了夏风，两只空荡的袖管在风中飘啊飘。

她看不见。

她说夏日的风是能吹到人心头的暖，他感到心口有点疼。

那年花开，情事了。

你是我生命中不二的荼蘼。 <div align=center><!--阅读面页章节尾部广告--></div>